É um conto sem demora, logo que começa quer terminar, quase que um salto. São lá algumas páginas feitas quase como relatório. Diz que vai, está pronto para ir, mas esbarra em reminiscências, descritivas demoradas, depois se lança para o refúgio da casa, e sai novamente vendo o mundo pela tessitura de lentes que o transformam, o fazem outro. É um 'desconto' ao invés de conto. Um pedaço esticado que se desgastou no esticar. Um lenço que se estende de um passado vivo no presente. É mais sem menos ou o menos em querer ser mais. Algo assim. Elsa, os cães que nem aparecem, mas se apresentam. Os filhos Benjamim, Vítor e Milton e o prodígio de serem os mesmos. Assim como Elsa, assim com Liam em sua peregrinação ortodoxa. Às vezes a vida nos causa surpresa. Mudamos de caminho para nos proteger, e acontece que caímos sobre os monumentos, as únicas verdades. É algo para achar de vez que passou, que não mais existe, sumiu do cardápio, deixou o menu diário para virar panfleto, esse vazio tão preenchido de nadas. Quem sabe não, nada disso, vai ver que possui outra cara essas falas dormidas.