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Indigo Amores rosas, rojos y negros | Erin Mills Town Centre
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Este libro no fue escrito para agradar.
Fue escrito porque no había otra forma de sacarlo del cuerpo.
No hay aquí historias edificantes ni lecciones finales.
Hay hambre.
Hay festín.
Hay vómito.
El amor aparece como aparece en la vida:
a veces rosa, a veces rojo, a veces negro.
A veces tierno.
A veces brutal.
A veces imposible de sostener sin romper algo.
Quien busque personajes correctos no los va a encontrar.
Quien busque moralejas, tampoco.
Acá hay cuerpos que desean, que dudan, que se traicionan, que se aferran cuando ya no queda nada digno a lo cual aferrarse.
No es un libro sobre el amor ideal.
Es un libro sobre lo que queda cuando el ideal se cae.
Cada texto fue escrito desde un lugar distinto del mismo cuerpo:
desde la boca seca,
desde el estómago lleno,
desde la náusea,
desde ese momento posterior donde uno se limpia la cara, se mira al espejo y decide si sigue o no sigue.
No hay orden cronológico.
Hay pulsión.
Si algo de esto incomoda, funciona.
Si algo de esto duele, también.
Yo no vine a divertir a tu familia mientras el mundo se cae a pedazos.
Vine a escribir lo que sangra.
Este libro no fue escrito para agradar.
Fue escrito porque no había otra forma de sacarlo del cuerpo.
No hay aquí historias edificantes ni lecciones finales.
Hay hambre.
Hay festín.
Hay vómito.
El amor aparece como aparece en la vida:
a veces rosa, a veces rojo, a veces negro.
A veces tierno.
A veces brutal.
A veces imposible de sostener sin romper algo.
Quien busque personajes correctos no los va a encontrar.
Quien busque moralejas, tampoco.
Acá hay cuerpos que desean, que dudan, que se traicionan, que se aferran cuando ya no queda nada digno a lo cual aferrarse.
No es un libro sobre el amor ideal.
Es un libro sobre lo que queda cuando el ideal se cae.
Cada texto fue escrito desde un lugar distinto del mismo cuerpo:
desde la boca seca,
desde el estómago lleno,
desde la náusea,
desde ese momento posterior donde uno se limpia la cara, se mira al espejo y decide si sigue o no sigue.
No hay orden cronológico.
Hay pulsión.
Si algo de esto incomoda, funciona.
Si algo de esto duele, también.
Yo no vine a divertir a tu familia mientras el mundo se cae a pedazos.
Vine a escribir lo que sangra.
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