Agnès, Simone, Carole... elles ont quinze ans, une curiosité jaillissante et beaucoup de châteaux en Espagne. Un jeudi au vert pour toute la classe du pensionnat les laissera à la merci de l’amour et de son fabuleux désordre. Car elles sont très amoureuses. D’elles-mêmes et de l’amour, bien sûr. Mais aussi entre elles. Où sont les jouvencelles de naguère, benoîtes et réservées ? Étaient-elles au fond si pures qu’on le dit ? Aujourd’hui les collégiennes courent à la découverte de leur pouvoir et de la passion. Tant pis si l’on appelle perversité leur incertitude à comprendre ce qui se passe en elles, ce qui les attend et ce qu’elles attendent. Peut-être nous dévoilent-elles au contraire une pureté acide qui frise le ridicule pour ceux qui en ont oublié le goût depuis si longtemps. A cet âge, les filles sont des fleurs. Elles poussent et se penchent au bord d’une source où l’eau est trop fraîche et contient trop d’air pour ne pas paraître un peu trouble...