In diesen Erzählungen wird Schreiben nicht zur Berufung, sondern zur Naturgewalt: als Zwang, als Rettungsleine, als Fluch und als einzige Form von Freiheit. Zwischen Provinzhotel und Lesesaal, zwischen Poesiefestival und statistischem Amt, zwischen genialer Selbstvergewisserung und grotesker Selbsttäuschung geraten Figuren in den Sog von Sprache, Ruhm, Erinnerung – und der leisen Panik, spurlos zu verschwinden. Mit feiner Ironie, melancholischer Genauigkeit und einem unverwechselbaren Sinn für das Absurde entfalten die Texte eine Welt, in der „Einstimmigkeit“ zur Religion wird, Handlungen sich wie Metaphern verkleiden und Metaphern plötzlich wie Tatsachen zuschlagen. Hier gibt es Schriftsteller, die an ihren Stoffen zerbrechen, Leser, die sich im Katalog verirren, Obdachlose, die in Enzyklopädien überwintern, und Bücher, die manchmal erst im falschen Regal ihr wahres Gesicht zeigen. Ein Zyklus über das unbarmherzige Tempo der Zeit, die Komik des Scheiterns und die Würde des Versuches – und über jene eine Zeile pro Tag, die uns beweisen soll, dass wir da waren.