Die Sonne schien rosarot über den Hafen und warf lange Schatten, als Roy und ich den Tatort in einem kleinen, heruntergekommenen Hinterhof in St. Pauli betraten. Beim Betreten des mit Graffiti besprühten Boxclubs, dem 'Hamburg Punch', schlug uns ein vertrauter Geruch von Schweiß, Leder und kaltem Metall entgegen. Ich wusste sofort, dass dies kein alltäglicher Fall sein würde. 'Na, was haben wir denn hier, Uwe?' fragte Roy mit einem Hauch trockener Ironie in der Stimme, während er versuchte, das billige Desinfektionsmittel in der Luft zu ignorieren. 'Ein toter Boxer', antwortete ich knapp und blickte auf den reglosen Körper in der Trainingshalle. Der Mann, Mitte dreißig, trug noch seine Boxhandschuhe. Seine muskulöse Gestalt sah aus, als könnte er jeden Moment wieder aufstehen und weiterkämpfen. Aber das Blut, das aus seinem Mund floss, machte deutlich, dass dieser Kampf für ihn vorbei war. 'Der Name ist Jörg 'Ironfist' Jensen', sagte ein junger Beamter, der sich in unsere Richtung bewegte. 'Er war ein bekannter Boxer in Hamburg. Hatte morgen einen großen Kampf.'